Você me olha e me acha triste, mas são só meus olhos, pequenos.
Você me observa e me vê sério, mas é só minha índole, grave.
E por me ler errado, e te afasto, sem querer.
E minha feiura te leva para mais longe. Me avalie do pescoço pra baixo. É da minha natureza. E optei por investir os trocados restantes na massa incógnita que está acima e logo depois do meu obsceno nariz.
Não sou triste, só as vezes. E nem é por mim. É só a percepção do tosco. Cotidiano e alheio.
E quando sorrio, tímido, de canto, é sempre sincero.
Sei quem sou; quem fui e no que me tornei.
E as vezes, estendo a mão. E quando estendo, é como o sorriso. Sincero.
Pode não ser sua melhor opção, pode ser a única, não importa.
Talvez esse estender te traga para perto.
Ou não.
Sou feio, grave, meus olhos são pequenos e minha mão está estendida.
Ainda.
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